Aachen. Jahre später. Die Feder kratzt über das Pergament, und der Weihrauch versucht, den Geruch alter Medizin zu überdecken. Karl diktiert kein Heldentat: Er diktiert ein Geständnis.

15. August 778. Roncesvalles. Der Rückzug der fränkischen Armee dringt in die Pyrenäen ein wie jemand, der eine Schlucht betritt, die ihn verschlingt. Der Nebel durchtränkt alles. Der Wald bleibt ohne Vögel. Die Späher verschwinden ohne einen Schrei. Und als die Nacht hereinbricht, stirbt der erste Soldat ... und erhebt sich, um zu beißen.

Was aus dem Nebel auftaucht, sind keine Basken und keine Pfeile: Es sind zerlumpte, uralte Gestalten in rostigen Rüstungen, mit herunterhängenden Kiefern und milchfarbenen Augen. Sie sind langsam, ja. Aber es sind zu viele. Und jeder Biss verwandelt einen Kameraden in einen Feind.

Ein brutaler, politischer historischer Schrecken: Die Wahrheit ist ein Gift, und manchmal stützt sich ein Imperium nur auf Lügen ... und auf das, was man vergräbt, damit niemand es liest.