Der frühe Tag fischt die Sonne aus dem Meer goldene Fracht aus verwehten Träumen es silbert und zappelt im Netz sehnige Arme sortieren Leben und Tod das Meer schiebt Geschenke an den Strand es muschelt und krebst in Kinderhand eine Möwe zerlegt ihre Beute zwischen Ebbe und Flut glüht ein Wolkenfeuer