Ein Gewehrschuss peitschte durch die Stille. Sofort zügelte Ronco seinen schwarzen Mustang. Das Pferd stolperte leicht. Ronco lauschte angespannt. War er in eine Falle geritten? Der Schuss kam aus der gleichen Richtung, die er eingeschlagen hatte, um seine Verfolger abzuschütteln. Ein Zurück gab es nicht mehr. Ronco musste den Steilhang hinauf, die schützenden Felsen erreichen. Wieder stolperte sein Pferd. Hatten sie ihn Meile um Meile durch die öde, glutheiße Ebene gejagt, um ihn jetzt völlig erschöpft in die Zange zu nehmen? War dies das Ende seiner monatelangen Flucht? Ronco spürte sein dunkles Schicksal mit jeder Faser. Er musste ruhig bleiben. Wie immer, wenn er dem Tod ins Handwerk pfuschte ...