Egal, ob in den dunklen Londoner Gassen oder auf dem platten Land: Sherlock Holmes hat immer den richtigen Riecher! Bei jedem seiner Fälle gelangt er auf ungewöhnliche Weise zu seiner ganz eigenen Schlussfolgerung - und liegt dabei jedes Mal genau richtig. Die Sammlung enthält 8 seiner berühmtesten Kurzgeschichten, darunter wahre Klassiker wie "Der blaue Karfunkel" oder "Das getupfte Band". Mit einem Vorwort von Jonathan Stroud.

Sir Arthur Conan Doyle wurde am 22. Mai 1859 in Edinburgh geboren. Er studierte Medizin, praktizierte bis 1891 in Hampshire und widmete sich danach ausschließlich der Schriftstellerei. Seine Sherlock-Holmes-Geschichten wurden in über 50 Sprachen übersetzt und als Filme, Theaterstücke, Hörspiele, Comics und sogar im Ballett verarbeitet. Um 1920 gehörte Arthur Conan Doyle zu den bestbezahlten Schriftstellern der Welt. Er starb am 7. Juli 1930 an einer Herzkrankheit in seinem Haus in Sussex.

Der blaue Karfunkel

Es war am zweiten Morgen nach Weihnachten, als ich vormittags meinen Freund Sherlock Holmes besuchte, um ihm meine guten Wünsche zum Fest auszusprechen. Ich traf ihn in einem purpurroten Schlafrock auf dem Sofa liegend, einen Pfeifenständer in Reichweite zur Rechten, in der Nähe ein Stapel zerknitterter Morgenzeitungen, die er offensichtlich gerade durchgesehen hatte. Neben dem Sofa stand ein Holzstuhl, an dessen Lehne ein schäbiger, unansehnlicher Bowler-Hut aus rauem Filz hing, der durch häufigen Gebrauch abgetragen und an mehreren Stellen eingedrückt war. Ein Vergrößerungsglas und eine Pinzette auf dem Stuhlsitz deuteten an, dass der Hut an der Lehne zum Zweck einer genaueren Untersuchung aufgehängt war.

»Du bist beschäftigt«, sagte ich. »Ich störe dich vielleicht?«

»Durchaus nicht. Im Gegenteil, ich bin ganz froh darüber, dass ich einen Freund habe, mit dem ich über die Ergebnisse meiner Untersuchung sprechen kann. Der Gegenstand« - dabei deutete er mit dem Daumen auf den alten Hut hin - »scheint ja wirklich völlig unbedeutend, aber es gibt da einiges, das mit ihm zusammenhängt, das nicht ganz uninteressant, ja geradezu lehrreich ist.«

Ich ließ mich in seinem Sessel nieder und wärmte die Hände am prasselnden Feuer, denn es war draußen sehr kalt geworden und die Fenster waren mit dicken Eiskristallen überzogen. »Vermutlich«, bemerkte ich, »steckt hinter diesem Ding da, so harmlos es aussieht, eine Mordgeschichte und du nimmst es zum Anlass, irgendein rätselhaftes Geheimnis aufzudecken und dafür zu sorgen, dass ein Verbrechen bestraft wird.«

»Nein, nein! Kein Verbrechen«, verbesserte mich Holmes lachend, »nur einer jener absonderlichen kleinen Zwischenfälle, wie sie immer wieder vorkommen, wo sich vier Millionen menschliche Wesen auf einem Raume von wenigen Quadratmeilen drängen. Bei einem so dichten Schwarm von Menschen, die agieren und aufeinander reagieren, muss man auf jede nur mögliche Verkettung von Ereignissen gefasst sein und man trifft auf mancherlei kleine Rätsel, die verblüffend und absonderlich sind, aber nichts mit einem Verbrechen zu tun haben. Wir hatten schon mehrere solcher Fälle.«

»Wie recht du hast«, stimmte ich ihm zu. »Tatsächlich hatten drei der letzten sechs Fälle, von denen ich mir Aufzeichnungen gemacht hatte, keinerlei Straftaten im Sinne des Gesetzes zum Gegenstand.«

»Ganz genau, du denkst da zum Beispiel an den Mann mit der entstellten Lippe. Nun, ich zweifle nicht, dass auch dieser kleine Fall in die gleiche Kategorie gehören wird. Du kennst doch Peterson, den Portier?«

»Ja.«

»Ihm gehört dieses Prachtstück.«

»Es ist sein Hut?«

»Aber nein, er hat ihn gefunden. Der Eigentümer desselben ist unbekannt. Ich bitte dich jetzt, in dem Hut nicht eine arg mitgenommene Melone zu sehen, sondern einen Prüfstein für unsern Scharfsinn. Als Erstes, wie kam er hierhin? Er machte seine Aufwartung am Weihnachtsmorgen in Gesellschaft einer guten, fetten Gans, welche ohne allen Zweifel jetzt gerade in Petersons Küche gebraten wird. Die Sache trug sich folgendermaßen zu: Etwa um vier Uhr am Morgen nach Heiligabend ging Peterson - wie du weißt, ein höchst anständiger Bursche - von einer kleinen, vergnügten Weihnachtsparty nach Hause, wobei ihn sein Weg durch die Tottenham Court Road führte. Vor ihm her ging, wie er beim Schein der Laterne bemerkte, mit etwas schwankenden Schritten ein hochgewachsener Mann, der eine weiße Gans auf der Schulter trug. An der Ecke Goodge Street geriet dieser in Streit mit ein paar Gassenjungen. Einer derselben stieß ihm den Hut herunter, worauf er, um sich zu verteidigen, seinen Stock erhob und ihn über seinem Kopf kreisen ließ. Dabei schlug er das hinter ihm befindliche Ladenfenster ein.

Peterson hatte seinen Schritt beschleunigt, um den Unbekannten gegen seine Angreifer zu beschützen. Dieser ließ jedoch in seinem Schrecken über das zerbrochene Fenste