Der Zug hält an einem Ort, von dem ich noch nie gehört hatte, bevor ich das Ticket dorthin in der Hand hielt.

Das Einzige, was ich mit Sicherheit darüber weiß, ist, dass er sieben Stunden von meinem Zuhause entfernt ist. Ich nehme meine schwere Tasche und steige vor Cecilia aus.

»Wie geht's, Billie?«

Eigentlich ist an Cecilia nur auszusetzen, dass sie in ihrer Ausbildung gelernt hat, ich würde sie brauchen. Es ist ein Problem, dass Leute wie sie lernen, alle sogenannten Kinder wären gleich. Sie glauben, ich hätte die gleichen Bedürfnisse wie andere Zwölfjährige, die am Wochenende mit ihren Eltern aufs Land fahren und sich freitagabends eine Chipstüte mit drei anderen teilen.

Ich lasse meine Tasche mit einem dumpfen Knall zu Boden fallen und sehe mich um. Der Bahnhof besteht aus einem älteren Ziegelgebäude und drei Gleisen. Die anderen Mitreisenden, die hier ausgestiegen sind, verschwinden Richtung Parkplatz. Ich habe keine Ahnung, wie die Leute aussehen, nach denen ich Ausschau halten soll. Wir haben nur einmal am Telefon miteinander geredet. Der Zug fährt an. Auf dem Bahnsteig ist es auf einmal sehr still, und ich beginne beinahe, beinahe, mich ein wenig zu fürchten. Eine Krähe sitzt oben auf der Bahnsteigleuchte und starrt mich an, als würde sie sich überlegen, was ich da unten mache.

»Vielleicht warten sie ja auf der anderen Seite«, sagt Cecilia. Ich sehe ihr an, dass sie denkt, ich sei jetzt doch noch froh, sie dabeizuhaben. Aber mich freut vor allem, dass sie zu spät kommen. Vielleicht sind sie nicht ganz so perfekt, wie ich erwartet hatte.

Wir betreten das kleine Bahnhofsgebäude und verlassen es wieder auf der anderen Seite. Eine offenbar sehr kleine Stadt liegt vor uns. Die meisten Häuser sind gelb und zweistöckig. In einiger Entfernung sehe ich eine Mutter mit einem Kinderwagen, einen in sich zusammengesunkenen Mann mit einer grünen Plastiktüte und eine ältere Dame mit einer Handtasche. Während wir warten, singe ich »I Want You Back« von The Jackson Five. Das mache ich immer, wenn ich mir die Zeit vertreiben muss.

Cecilia ist vollauf damit beschäftigt, sich Sorgen zu machen. Sie holt ihr Handy heraus. Bevor sie die ganze Nummer eingetippt hat, biegt ein eisblauer Wagen auf den Parkplatz ein und hält mit quietschenden Bremsen vor uns. Zwei Personen steigen eilig aus.

»Entschuldigt ...«

Die Mutter betrachtet mich mit eindringlichem Blick. Sie ist groß und blond und trägt weite, weiße Kleider. Der Vater mit einem winzigen Pferdeschwanz murmelt etwas, das wie »Verzeihung« klingt.

»Hallo Billie, ich bin Petra.«

Man sieht, dass sie nicht weiß, ob sie mich umarmen soll oder nicht. Ich will es ihr leicht machen und werfe mich in ihre Arme. Sie ist dünn und etwas knochig, riecht aber gut. Während wir uns umarmen, höre ich ein Geräusch, das ihrer Kehle entschlüpft, und merke, dass ich sie vielleicht zu fest drücke. Ich lasse sie los und umarme den Vater, aber nicht ganz so fest. Er sagt, er heißt Mange, also Magnus.

»Wir verspäten uns eigentlich nie«, sagt er.

»Nein«, ergänzt Petra, »aber manchmal geschehen unerwartete Dinge im Leben.«

Sie wirkt so ernst, dass es fast schon wieder lustig ist.

»Das macht nichts«, antworte ich.

Petra lächelt nett. »Wir haben noch schnell bei der Sporthalle gehalten, um ein paar Sachen zu holen, aber Magnus wurde von einem Vater aufgehalten, und tja ...« Sie wirft Mange einen raschen Blick zu. Er scheint sie nicht gehört zu haben.

Dass Mange Sportlehrer ist, leuchtet mir durchaus ein, aber Petra sieht überhaupt nicht wie eine Pfarrerin aus. Obwohl ich natürlich noch nie eine Pfarrerin getroffen habe. Niemand in meinem Bekanntenkreis hat je einen Pfarrer oder eine Pfarrerin getroffen. Was machen die wohl tagsüber, wenn keine Hochzeiten oder Abschlussfeiern stattfinden?

»Trägst du denn kein Kreuz?«

Petra sieht mich mit weit